Debería

Estoy en la playa, desde hace una semana, y todavía me queda otra. Debería haber escrito antes, pero no me ha dado la gana.

Este post, si hubiera escrito antes, debería haberse llamado "O2". No por el oxígeno, sino por el Orden y los Orgasmos. Orden por que he terminado de montar el trastero de casa (ahora tengo un trastero "duplex" con 2 pisos y 6 metros de alto) y los que me conozcan saben lo que eso ha supuesto de curro. Orgasmos deportivos al repasar cada día las noticias de ese circo llamado "Juegos Olímpicos" (ojo, que no "Olimpiadas" -buscad su significado).

Este post también debería haberse llamado "Proselitismo". A base de dar la lata en el curro, hasta mi jefe me mandó sms animando a los del tri españoles. Otros me han preguntado a qué hora lo daban por la tele, etc. Hace años nadie sabía quién era Javi Gómez Noya o Ivan Raña. Ahora me preguntan qué tal van los gallegos y quién es ese Marcel que ha ganado en Francia. Poco a poco salimos del futbol y el tenis (y que no falten, por Dios). Frase de mi jefe en el sms cuando le dije que las medallas iban a estar muy jodidas en una prueba a un día "Los retos más difíciles suponen los triunfos más dulces".

Anoche decidí que el post se llamaría "Debería". Estaba sentado con Álvaro, a las 11 de la noche, al borde de la piscina. Sonaban varias canciones al mismo tiempo: el puto karaoke con "Un beso y una flor", Melokos en la pista de baile (desierta a esas horas) y unas canciones de soul muy gastadas en esa especie de hilo musical que hay en algunos hoteles de playa (por cierto, estoy en el Barceló Cabo de Gata). Hablando con Álvaro sobre la navegación mediante las estrellas, de que aquél punto no es una estrella, sino Marte (que es algo más que ese planeta donde Goofy se queda colgado con su nave) y de que el universo es infinito, pensé que debería dedicarle más tiempo a esa cabeza de casi 4 años que no para de aprender. Tiempo que nos consume y que no tenemos. Tiempo que deberíamos emplear para utilizarlo sólo aquellas cosas realmente importantes.

No hay forma de explicar cómo quise a mi hijo anoche. Nada puede describir la impotencia a la hora de intentar explicar lo que es el infinito a un crío que mira hacia el cielo, con los ojos y la boca muy abiertos y que casi no alcanza a entender el porqué el sol se esconde en su casita cada noche. En fin, que tuve un momento padre-hijo de esos que hay de vez en cuando.

Muevo el culo: corro (con mucho dolor) y nado bastante (si hacer algo más de 1200 metros al día es nadar bastante). Teniendo en cuenta las circunstancias del veraneo con 2 terremotos, no me puedo quejar.

Sin comentarios sobre lo de Barajas de hoy. Mariajo es azafata de Spanair y la hemos llamado. Ella está bien, destrozada, pero no iba en ese avión. 2 de sus mejores amigas, con las que coincidimos en su boda, no pueden decir lo mismo. Ahora sólo son un recuerdo borroso para mi y un desgarro para una buena amiga. No me quiero imaginar el espanto de las familias. Duele.

831 Besos en los morros